Memoria

Los gallos confundidos cantan a cualquier hora, pues la actividad nocturna que no los deja dormir undecuplica los jornales de otrora. Lo mismo pasa con otros animalitos victimas de la domesticación.
Las prohibidumbres de las costumciones parecieran ser cada vez mas letales y aceptadas, pues los que no están dispuestos son cada vez menos.
La sangre fuera del cuerpo es, como nunca antes, un montón, y semejante extracción es en buena medida justificada en nombre del Espíritu Santo, el mismo que le metió los cuernos a un pobre carpintero.
La industria nacional se encuentra fatalmente malherida, y solo los emprendimientos que dirigen su producción a la fabricación de capuchas, picanas y rectoscopios alcanzan el pingüe negocio.
El séptimo arte cava un hoyo en el fondo del mar. Con la participación permanente de Sandrini, Ortega, Balá, Altavista, las Trillizas Fernández Rousse y un puñado de infradotados más para la actuación, se enaltecen los valores de la Cristiandad, el Gobierno de Facto y la Familia con servicio doméstico, sepultando bochornosamente el cine nacional de aquellos días.
Fueron siete años de maldición que permanecerán como una mueca desgarradora en los anales de la historia argentina, se redimensionaron los alcances del dolor como nunca antes ni después y se petrificó en nuestra memoria como una puñalada a la Declaración Universal de los Derechos Humanos.
Una memoria que no debe dejarse de hacer.

Alienación

Soy el pulso acelerado de los pibes mal nacidos, que duermen sin sueño ni sueños, con apnea, mugre y frío.
Padezco la bronca contagiosa de los que nacen y mueren como terceras personas, nunca en primera.
A veces el viejo resignado, frustrado, herrumbrado de espinazo curvo, hígado graso y abdomen magro.
También el residuo volátil y efímero de algún triunfo emparentado, siempre ajeno, nunca propio, en una foto que solo aparecen los que la cuentan.
Llevo la mirada convocante de indicadoras falanges dactilares que no saben más que acusar y escarbar mocos con pelos.
Experimento una salud de hierro oxidado, sangre alcalina hiperventilada y humor ácido, reflejo corrosivo de una realidad de chances cuestionables.
Soy poeta estéril y torcido, padre de poemas bastardos, blanco de buenas malas críticas, pero rebosantes de verosimilidad, que suenan lindo, riman feo y dicen lo que la mano sincera que las escribe siente.
Y esta noche sintió.

Concubino

Tres días tenía el lustro inaugural del segundo milenio.
Yo estrenaba trabajo, domicilio y amigo.
Él me comentó la posibilidad de asistir a un ágape.
Como buen visitante acepté. Por eso de las ofensas más que nada.
Después nos fuimos de gira y trabajamos dos años juntos.
Seguidamente concubinamos un tercio de media docena de lindas primaveras.
Me gustaba su responsabilidad que se suspende por lluvia.
Cuando pienso en lo correcto no me viene a la memoria.
Cuando paso mucho sin verlo rejuvenezco de tristeza.
Cuando nos encontramos desperdiciamos el tiempo y derrochamos la vida.

Catalizador de polaridad

La sonrisa ósea, incompleta, esporádica y casi extinta de una mueca dibujada producto de la felicidad carente.
El atavismo lumpen, harto de los privilegios siempre ajenos, con el puño cerrado, lleno de bronca, palitos cortos y números altos.
Las respuestas esquivas de una realidad demasiado cierta, de una vida estrepitosamente breve y desgarradoramente intensa.
La lengua abrasiva, irreverente y procaz que regurgita vidrio y acetona para escupir rabia y mocos rojos por el solo antojo causal de un destino que dio mucho a uno y nada a otro.
La indiferencia colectiva, catalizador de polaridad, imprescindible a la hora de aplastar a los que no dan nada por tener y catapultar a los que no tienen nada para dar.