En un acto de egoísmo dogmático, no mas de cinco minutos al año, muchos son los que creen que el supremo que nadie vio les regala su atención. Es entonces cuando la maquinaria de la filantropía se pone en ejecución: se sacan a la calle cosas que alguien va a aprovechar, se regala a un pobre un artefacto inútil ya en desuso que da pena tirar, se compran baratijas para levantar el nivel de aceptación y demostrar el buen momento de éxito que se está atravesando y hasta se es permitido realizar alguna llamadita de bendición antes que "Poronguistar" se quede con el crédito telefónico.
La magia del sombrero rojo convierte a la gente en lobos con piel de cordero, y por escasos minutos la afabilidad y otras muecas de hipocresía se apoderan de la sobremesa al igual que el turrón, la sidra y el seco pan dulce que repartieron en el trabajo.
Al día siguiente los miserables de peldaños inferiores seguirán representando las mismas amenazas a la propiedad privada y las clases superiores pondrán nuevamente a disposición de piojos resucitados su orificio de evacuación, para así recibir las caricias linguales de una clase media siempre dispuesta a seguir matando por dos monedas más.
miércoles, 26 de diciembre de 2012
sábado, 22 de diciembre de 2012
Milonga
El último bastión de la monogamia argentina húbose marchado, discutiendo y con ganas de seguirla.
Como el fuego en las praderas, las peleas reverdean el amor, si no se es un incendiario compulsivo, por supuesto.
Las bananas negrean de maduras sobre el rigor mortis del mimbre, pero las manzanas corren otra suerte, al menos bajo una ligera inspección ocular incapaz de degustar su arena.
Las botellas croan desde su panza vacía. La presión interna ya no las vuelve deseables y palidecen desgarbadas bajo un filamento de tungsteno. La alegría que representaban se ha infiltrado en resecos gaznates condenados a la irrigación eterna.
Con algo más que un decímetro cúbico de soda, medio limón esperando la estruja y don Alfredo interpretando una milonga que evoca a la soledad, me decido a ir a dormir.
Es poco probable mejorar la situación.
Es casi de día sin embargo.
Ya es muy demasiado tal vez.
Como el fuego en las praderas, las peleas reverdean el amor, si no se es un incendiario compulsivo, por supuesto.
Las bananas negrean de maduras sobre el rigor mortis del mimbre, pero las manzanas corren otra suerte, al menos bajo una ligera inspección ocular incapaz de degustar su arena.
Las botellas croan desde su panza vacía. La presión interna ya no las vuelve deseables y palidecen desgarbadas bajo un filamento de tungsteno. La alegría que representaban se ha infiltrado en resecos gaznates condenados a la irrigación eterna.
Con algo más que un decímetro cúbico de soda, medio limón esperando la estruja y don Alfredo interpretando una milonga que evoca a la soledad, me decido a ir a dormir.
Es poco probable mejorar la situación.
Es casi de día sin embargo.
Ya es muy demasiado tal vez.
lunes, 17 de diciembre de 2012
Madre de todas las mentiras
Los genitales del humano neonato dirigen la elección que los padres se encargarán de imponer al recién llegado. De acuerdo a las gónadas se decide la sexualidad, los juguetes, las conductas, el color del chupete, la longitud de las uñas, del cabello y de las libertades.
Como si este avasallamiento fuera menor, existen otras delicias propias de los padres creyentes.
El oligopolio teísta mundial se disputa adeptos por todas las esquinas del globo y esta riña no es gratuita, y mucho menos, saludable.
Como un sistema de adjudicación medieval, se otorgan creencias al momento de nacer por descendencia vertical directa, y no tenemos derecho a réplica, sobre todo por no saber qué pasa en ese precoz estado de la vida.
Nos imponen doctrinas que, en los casos más baratos, nos enseñan a temer a temprana edad. ¿Cómo pueden convencer a un infante que un puntero golpeador lo observa veinticuatro horas al día ante la amenaza de potenciales pecados venideros? ¿Qué clase de patología es la que, con un patético sistema de bonificaciones y castigos, no nos permiten pisar fuera de la huella de las ovejas que pasaron primero? ¿Cómo es posible que el desafío involuntario de los cánones establecidos por la iglesia, avaladas por gobiernos devotos vía Educación colmada de moralismos dominicales, nos segmente en minorías despreciadas de por vida?
Las teologías concomitan con las necesidades homínidas desde generaciones tartarachoznas, provocando de principio a presente los conflictos más sangrientos, las desigualdades más extremas y los justificativos mas vergonzosamente absurdos.
La religión y sus modos invasivos caen con todo el peso en la inofensiva infancia de la humanidad, cambiando para siempre los conceptos del bien y el mal del ahora recluso de Dios. Siempre será tarde para desafiliarte del Partido Celestial. No puede uno “des-bautizarse”, “des-inmolarse” y mucho menos entrar en una vergonzosa lista de espera de prepucios mutilados.
La Declaración Universal de los Derechos Humanos debería, al menos, contemplar la posibilidad de que las infancias del mundo transcurran su corta vida en un circuito de Educación Laica.
Cuando la fantasía de la niñez mute a la ignorancia de la adultez, habrá tiempo para que “creer y temer” dibujen la frontera de lo que está bien y lo que no, y ser hijos putativos, de este modo y por sí solitos, de la madre más vieja de todas las mentiras.
Como si este avasallamiento fuera menor, existen otras delicias propias de los padres creyentes.
El oligopolio teísta mundial se disputa adeptos por todas las esquinas del globo y esta riña no es gratuita, y mucho menos, saludable.
Como un sistema de adjudicación medieval, se otorgan creencias al momento de nacer por descendencia vertical directa, y no tenemos derecho a réplica, sobre todo por no saber qué pasa en ese precoz estado de la vida.
Nos imponen doctrinas que, en los casos más baratos, nos enseñan a temer a temprana edad. ¿Cómo pueden convencer a un infante que un puntero golpeador lo observa veinticuatro horas al día ante la amenaza de potenciales pecados venideros? ¿Qué clase de patología es la que, con un patético sistema de bonificaciones y castigos, no nos permiten pisar fuera de la huella de las ovejas que pasaron primero? ¿Cómo es posible que el desafío involuntario de los cánones establecidos por la iglesia, avaladas por gobiernos devotos vía Educación colmada de moralismos dominicales, nos segmente en minorías despreciadas de por vida?
Las teologías concomitan con las necesidades homínidas desde generaciones tartarachoznas, provocando de principio a presente los conflictos más sangrientos, las desigualdades más extremas y los justificativos mas vergonzosamente absurdos.
La religión y sus modos invasivos caen con todo el peso en la inofensiva infancia de la humanidad, cambiando para siempre los conceptos del bien y el mal del ahora recluso de Dios. Siempre será tarde para desafiliarte del Partido Celestial. No puede uno “des-bautizarse”, “des-inmolarse” y mucho menos entrar en una vergonzosa lista de espera de prepucios mutilados.
La Declaración Universal de los Derechos Humanos debería, al menos, contemplar la posibilidad de que las infancias del mundo transcurran su corta vida en un circuito de Educación Laica.
Cuando la fantasía de la niñez mute a la ignorancia de la adultez, habrá tiempo para que “creer y temer” dibujen la frontera de lo que está bien y lo que no, y ser hijos putativos, de este modo y por sí solitos, de la madre más vieja de todas las mentiras.
jueves, 29 de noviembre de 2012
Imperdonable
Con esto te entrego el resto Luis Sarmiento.
Por cuestiones de tiempo no había tenido el mismo para
acordarme de vos.Todo lo otro te lo dí aquella vez, solo, en silencio y a oscuras de los demás por tantos años.
Seguramente no lo recordás por tu decrépita condición senil.
Pero confiá en mí, en quien te hubiera querido bien sanito.
Sano y cuerdo para que de algún modo imposible calmes el dolor imprescriptible que en tu vida causaste, pasando tus últimos días marchito en un calabozo.
Tu podrida cabeza no es punible de locura.
Por desgracia no creo en nada más que lo palpable, así que, asumo, te salió bastante bien.
Pero me resta confiar en tus desvelos de madrugada, por qué no, acompañados de copioso sudor, en las esquirlas incrustadas en el óseo de tu conciencia, en las páginas de indeleble tinta roja que la historia te habrá de regalar.
Alguien murió esperando el regreso de su hijo Tacuarita, ignorando por supuesto, que su yacimiento fúnebre se encontraba encofrado en cemento en el fondo del caudaloso río Paraná.
Muerta la víctima no existe persona capaz de conceder la amnistía, y eso te convierte técnicamente en un imperdonable.
Eso te debió alegrar.
A mi me alegra saber que vos, tus cejas tonificadas, tu picana infanticida y tus macabras artimañas en nombre del Estado, no tendrán lugar nunca más.
Posdata: La puta que te parió.
jueves, 15 de noviembre de 2012
Dos veces bueno
No hay palabras (al menos estrictamente necesarias) cuando, a la sombra de una conciencia limpia de una noche clara y sin brisa, se alcanzan elixires en los sentimientos capaces de ser igualados solamente en períodos de “nuevo amor”.
El firmamento se luce atestado de actores cenitales que con luz propia, o sin ella, vacían por y pero dos veces buen corto tiempo, la inclinada cabeza del terrestre observador.
Ya una vez por estos pagos desearía criogenizar esa sonrisa que tan poco te cuesta y tan mucho me logra.
También si es posible prolongar unos minutos esta frágil felicidad que tanto te debo y tan fácil rompo.
Cuando termine la efusividad de esta noche, que posiblemente coincida con haber insuflado aire a la totalidad de la última botella, no quiero reproches por más fundamentados que estos sean.
Preferiría que te metas por fuera mío.
El firmamento se luce atestado de actores cenitales que con luz propia, o sin ella, vacían por y pero dos veces buen corto tiempo, la inclinada cabeza del terrestre observador.
Ya una vez por estos pagos desearía criogenizar esa sonrisa que tan poco te cuesta y tan mucho me logra.
También si es posible prolongar unos minutos esta frágil felicidad que tanto te debo y tan fácil rompo.
Cuando termine la efusividad de esta noche, que posiblemente coincida con haber insuflado aire a la totalidad de la última botella, no quiero reproches por más fundamentados que estos sean.
Preferiría que te metas por fuera mío.
jueves, 8 de noviembre de 2012
Certezibilidad
Con estas ganas de dormir no correspondidas miro viendo las patas del enchufe, esas que son dos y en una regla física resultan condenadas a la atracción.
Con soplidos de botellero me arrimo de trasnoche en mi averiado velero de cuentagotas vencedoras de fuerzas Ge.
Las papilas exigen un manejo mesurado del agua a las pupilas.
Como a las palabras se le exigen hechos para ser oídas.
El hecho valiente de convertir la probabilidad en certeza.
Con soplidos de botellero me arrimo de trasnoche en mi averiado velero de cuentagotas vencedoras de fuerzas Ge.
Las papilas exigen un manejo mesurado del agua a las pupilas.
Como a las palabras se le exigen hechos para ser oídas.
El hecho valiente de convertir la probabilidad en certeza.
lunes, 29 de octubre de 2012
Memoria
Los gallos confundidos cantan a cualquier hora, pues la actividad nocturna que no los deja dormir undecuplica los jornales de otrora. Lo mismo pasa con otros animalitos victimas de la domesticación.
Las prohibidumbres de las costumciones parecieran ser cada vez mas letales y aceptadas, pues los que no están dispuestos son cada vez menos.
La sangre fuera del cuerpo es, como nunca antes, un montón, y semejante extracción es en buena medida justificada en nombre del Espíritu Santo, el mismo que le metió los cuernos a un pobre carpintero.
La industria nacional se encuentra fatalmente malherida, y solo los emprendimientos que dirigen su producción a la fabricación de capuchas, picanas y rectoscopios alcanzan el pingüe negocio.
El séptimo arte cava un hoyo en el fondo del mar. Con la participación permanente de Sandrini, Ortega, Balá, Altavista, las Trillizas Fernández Rousse y un puñado de infradotados más para la actuación, se enaltecen los valores de la Cristiandad, el Gobierno de Facto y la Familia con servicio doméstico, sepultando bochornosamente el cine nacional de aquellos días.
Fueron siete años de maldición que permanecerán como una mueca desgarradora en los anales de la historia argentina, se redimensionaron los alcances del dolor como nunca antes ni después y se petrificó en nuestra memoria como una puñalada a la Declaración Universal de los Derechos Humanos.
Una memoria que no debe dejarse de hacer.
Las prohibidumbres de las costumciones parecieran ser cada vez mas letales y aceptadas, pues los que no están dispuestos son cada vez menos.
La sangre fuera del cuerpo es, como nunca antes, un montón, y semejante extracción es en buena medida justificada en nombre del Espíritu Santo, el mismo que le metió los cuernos a un pobre carpintero.
La industria nacional se encuentra fatalmente malherida, y solo los emprendimientos que dirigen su producción a la fabricación de capuchas, picanas y rectoscopios alcanzan el pingüe negocio.
El séptimo arte cava un hoyo en el fondo del mar. Con la participación permanente de Sandrini, Ortega, Balá, Altavista, las Trillizas Fernández Rousse y un puñado de infradotados más para la actuación, se enaltecen los valores de la Cristiandad, el Gobierno de Facto y la Familia con servicio doméstico, sepultando bochornosamente el cine nacional de aquellos días.
Fueron siete años de maldición que permanecerán como una mueca desgarradora en los anales de la historia argentina, se redimensionaron los alcances del dolor como nunca antes ni después y se petrificó en nuestra memoria como una puñalada a la Declaración Universal de los Derechos Humanos.
Una memoria que no debe dejarse de hacer.
viernes, 19 de octubre de 2012
Alienación
Soy el pulso acelerado de los pibes mal nacidos, que duermen sin sueño ni sueños, con apnea, mugre y frío.
Padezco la bronca contagiosa de los que nacen y mueren como terceras personas, nunca en primera.
A veces el viejo resignado, frustrado, herrumbrado de espinazo curvo, hígado graso y abdomen magro.
También el residuo volátil y efímero de algún triunfo emparentado, siempre ajeno, nunca propio, en una foto que solo aparecen los que la cuentan.
Llevo la mirada convocante de indicadoras falanges dactilares que no saben más que acusar y escarbar mocos con pelos.
Experimento una salud de hierro oxidado, sangre alcalina hiperventilada y humor ácido, reflejo corrosivo de una realidad de chances cuestionables.
Soy poeta estéril y torcido, padre de poemas bastardos, blanco de buenas malas críticas, pero rebosantes de verosimilidad, que suenan lindo, riman feo y dicen lo que la mano sincera que las escribe siente.
Y esta noche sintió.
domingo, 7 de octubre de 2012
Concubino
Tres días tenía el lustro inaugural del segundo milenio.
Yo estrenaba trabajo, domicilio y amigo.
Él me comentó la posibilidad de asistir a un ágape.
Como buen visitante acepté. Por eso de las ofensas más que nada.
Después nos fuimos de gira y trabajamos dos años juntos.
Seguidamente concubinamos un tercio de media docena de lindas primaveras.
Me gustaba su responsabilidad que se suspende por lluvia.
Cuando pienso en lo correcto no me viene a la memoria.
Cuando paso mucho sin verlo rejuvenezco de tristeza.
Cuando nos encontramos desperdiciamos el tiempo y derrochamos la vida.
Yo estrenaba trabajo, domicilio y amigo.
Él me comentó la posibilidad de asistir a un ágape.
Como buen visitante acepté. Por eso de las ofensas más que nada.
Después nos fuimos de gira y trabajamos dos años juntos.
Seguidamente concubinamos un tercio de media docena de lindas primaveras.
Me gustaba su responsabilidad que se suspende por lluvia.
Cuando pienso en lo correcto no me viene a la memoria.
Cuando paso mucho sin verlo rejuvenezco de tristeza.
Cuando nos encontramos desperdiciamos el tiempo y derrochamos la vida.
viernes, 5 de octubre de 2012
Catalizador de polaridad
La sonrisa ósea, incompleta, esporádica y casi extinta de una mueca dibujada producto de la felicidad carente.
El atavismo lumpen, harto de los privilegios siempre ajenos, con el puño cerrado, lleno de bronca, palitos cortos y números altos.
Las respuestas esquivas de una realidad demasiado cierta, de una vida estrepitosamente breve y desgarradoramente intensa.
La lengua abrasiva, irreverente y procaz que regurgita vidrio y acetona para escupir rabia y mocos rojos por el solo antojo causal de un destino que dio mucho a uno y nada a otro.
La indiferencia colectiva, catalizador de polaridad, imprescindible a la hora de aplastar a los que no dan nada por tener y catapultar a los que no tienen nada para dar.
El atavismo lumpen, harto de los privilegios siempre ajenos, con el puño cerrado, lleno de bronca, palitos cortos y números altos.
Las respuestas esquivas de una realidad demasiado cierta, de una vida estrepitosamente breve y desgarradoramente intensa.
La lengua abrasiva, irreverente y procaz que regurgita vidrio y acetona para escupir rabia y mocos rojos por el solo antojo causal de un destino que dio mucho a uno y nada a otro.
La indiferencia colectiva, catalizador de polaridad, imprescindible a la hora de aplastar a los que no dan nada por tener y catapultar a los que no tienen nada para dar.
miércoles, 29 de agosto de 2012
Reflexiones de mantel
La cuadrícula exageradamente simétrica del mantel se vuelve desgastada utilería de reparto, y la iridiscencia del vino tras la copa, exaltada por una luz bajo consumo, renace soberbiamente para socavar, previo giro pitagórico, en un píloro empapado.
El insoportable dos por cuatro de un metrónomo con retraso, de algún que otro delator horario parietal, justifica cuantos desarreglos armónicos de la tos entabacada.
El cuentagotas de la edad detiene su sonido, dando lugar a envejecer por unas horas de escasos minutos y sumo placer, pues el tiempo, finito recurso irreversible, regala deleites cuando se lo malgasta de modo insustentable.
Es entonces cuando quiero decir, como decía una vieja, que sostenía lo que hubo dicho su abuela: Si el cadáver no está muerto matémoslo ya, no vaya a ser que sufra más en esta vida que lo único asegurado que tiene es terminar muriendo.
Y en el peor de los casos, si cupiera, sería lo mejor.
El insoportable dos por cuatro de un metrónomo con retraso, de algún que otro delator horario parietal, justifica cuantos desarreglos armónicos de la tos entabacada.
El cuentagotas de la edad detiene su sonido, dando lugar a envejecer por unas horas de escasos minutos y sumo placer, pues el tiempo, finito recurso irreversible, regala deleites cuando se lo malgasta de modo insustentable.
Es entonces cuando quiero decir, como decía una vieja, que sostenía lo que hubo dicho su abuela: Si el cadáver no está muerto matémoslo ya, no vaya a ser que sufra más en esta vida que lo único asegurado que tiene es terminar muriendo.
Y en el peor de los casos, si cupiera, sería lo mejor.
lunes, 20 de agosto de 2012
Cita
Todo comenzó cuando me dijo que yo cantaba muy lindo.
Yo le dije que también ella era muy bien.
Acordamos en cenar juntos.
Yo nunca supe esperar.
Por suerte ella era horrorosamente puntual.
Esa noche levanté mi ánimo y mi vaso.
El primero por mí.
El segundo también.
Luego hicimos la digestión.
Le propuse llamarla en la mañana para dar un paseo corto.
-Por supuesto- contestó.
-Con el codo- sugerí.
-Con besos- concluyó.
Yo le dije que también ella era muy bien.
Acordamos en cenar juntos.
Yo nunca supe esperar.
Por suerte ella era horrorosamente puntual.
Esa noche levanté mi ánimo y mi vaso.
El primero por mí.
El segundo también.
Luego hicimos la digestión.
Le propuse llamarla en la mañana para dar un paseo corto.
-Por supuesto- contestó.
-Con el codo- sugerí.
-Con besos- concluyó.
Muerte
Con un desempeño precoz hurto tetas a sus congéneres y creció a la sombra de una agria lactancia.
Con su reputación fundada al grito de mujeres y niños después, ajó su porvenir destinado a sigo mismo.
La sensibilidad numérica habría de catapultarlo al fracaso emocional, vacío de tacto afectivo, repleto de felicidad perecedera.
Con retratos de madres muertas festeja en soledad sus rentables decisiones acertadas y onomásticos desapercibidos.
La progenie que "habría sido" no reclama beneficios en nocturnas poluciones ni en principios de erecciones de roces en transporte público.
Con un féretro prepago y una vida por vivir, vive poco y sin amar, mientras cree ser feliz.
Le teme a Caronte.
Acredita pasaje hace rato.
Con su reputación fundada al grito de mujeres y niños después, ajó su porvenir destinado a sigo mismo.
La sensibilidad numérica habría de catapultarlo al fracaso emocional, vacío de tacto afectivo, repleto de felicidad perecedera.
Con retratos de madres muertas festeja en soledad sus rentables decisiones acertadas y onomásticos desapercibidos.
La progenie que "habría sido" no reclama beneficios en nocturnas poluciones ni en principios de erecciones de roces en transporte público.
Con un féretro prepago y una vida por vivir, vive poco y sin amar, mientras cree ser feliz.
Le teme a Caronte.
Acredita pasaje hace rato.
martes, 14 de agosto de 2012
Cariátides
He decidido encontrarme,
y no es barato,
y da pelea.
La reunión no es bulliciosa,
pero no deja dormir,
y da pelea.
No hay mucho que contar
para hacerme entender.
No hay mucho que oír
para hacerme saber.
Sus labios están allí,
en los confines de su boca.
Y en lo temprano del odio,
de quien se duerme tan tarde,
sus cariátides dirán:
tan cerca de mis piernas,
tan lejos del amor.
y no es barato,
y da pelea.
La reunión no es bulliciosa,
pero no deja dormir,
y da pelea.
No hay mucho que contar
para hacerme entender.
No hay mucho que oír
para hacerme saber.
Sus labios están allí,
en los confines de su boca.
Y en lo temprano del odio,
de quien se duerme tan tarde,
sus cariátides dirán:
tan cerca de mis piernas,
tan lejos del amor.
miércoles, 8 de agosto de 2012
Eslabón encontrado
El discurso más que estúpido moralista noroccidental.
El litigio gris oscuro de un mañana descompuesto.
Las herencias con residuos de anteayeres ignorantes.
No conformes para nada, no capaces para todo.
Es tarde, es nunca, es imposible, es jamás.
Con el combustible del cuarto de hora por venir enarbolamos optimismos de timbero tosedor.
Con orfebres del polipropileno logramos este mundo senescente, donde es difícil mirar lejos, amar más, recorrer mucho, querer bien, vivir lindo y consumir un poco menos.
Somos acto fallido consumado.
Somos depredación eficiente.
Somos el eslabón encontrado de un futuro sin humanos.
El litigio gris oscuro de un mañana descompuesto.
Las herencias con residuos de anteayeres ignorantes.
No conformes para nada, no capaces para todo.
Es tarde, es nunca, es imposible, es jamás.
Con el combustible del cuarto de hora por venir enarbolamos optimismos de timbero tosedor.
Con orfebres del polipropileno logramos este mundo senescente, donde es difícil mirar lejos, amar más, recorrer mucho, querer bien, vivir lindo y consumir un poco menos.
Somos acto fallido consumado.
Somos depredación eficiente.
Somos el eslabón encontrado de un futuro sin humanos.
miércoles, 25 de julio de 2012
Previejo
Una inmensa cantidad de recuerdos de tu vida filosofal inundan tu memoria, cuesta asignarles edad, pero están allí. Verdaderos ensayos científicos que pusiste a prueba del tiempo y todavía están allí.
Aún no sabes mentir, solo ensayas con camuflar la verdad.
Luego la petisa patas cortas experimentará una asombrosa etapa de crecimiento exponencial que sorprenderá la ropa chica de tu inocencia.
Todo cambiará. El empeño de la palabra gangosa y ortográficamente incorrecta se convertirá en la moneda fonética del día a día. La curiosidad, arrebatada por la comodidad de la ignorancia, será una elección obligada, y la muerte ya es parte de tu vida desde el día en que tus hormonas cercenaron la inocencia de tu infancia. Ésta pasa a estar presente en esporádicos residuos fotográficos en la que la selección positiva que realiza tu memoria, descartando momentos agrios, hace que la nostalgia se apodere del campo de acción y fagocite los grises pretéritos de tus polvorientos diccionarios mentales, convirtiendo al pasado en una “Belle Epòque”.
Desconociendo las respuestas dejaste de hacerte las preguntas, y toda tu incertidumbre no logra ir más allá de un fin de mes.
Aquella mirada cercana al suelo, hoy has logrado convertirla en un tipo que se viste de aburrido, un previejo anestesiado.
Sos ego, sos casi, sos contado.
Sos un poco de todo, un gran mucho de nada.
Eso sos cuando te comparas con el niño que fuiste.
Un nada de nada.
Aún no sabes mentir, solo ensayas con camuflar la verdad.
Luego la petisa patas cortas experimentará una asombrosa etapa de crecimiento exponencial que sorprenderá la ropa chica de tu inocencia.
Todo cambiará. El empeño de la palabra gangosa y ortográficamente incorrecta se convertirá en la moneda fonética del día a día. La curiosidad, arrebatada por la comodidad de la ignorancia, será una elección obligada, y la muerte ya es parte de tu vida desde el día en que tus hormonas cercenaron la inocencia de tu infancia. Ésta pasa a estar presente en esporádicos residuos fotográficos en la que la selección positiva que realiza tu memoria, descartando momentos agrios, hace que la nostalgia se apodere del campo de acción y fagocite los grises pretéritos de tus polvorientos diccionarios mentales, convirtiendo al pasado en una “Belle Epòque”.
Desconociendo las respuestas dejaste de hacerte las preguntas, y toda tu incertidumbre no logra ir más allá de un fin de mes.
Aquella mirada cercana al suelo, hoy has logrado convertirla en un tipo que se viste de aburrido, un previejo anestesiado.
Sos ego, sos casi, sos contado.
Sos un poco de todo, un gran mucho de nada.
Eso sos cuando te comparas con el niño que fuiste.
Un nada de nada.
domingo, 15 de julio de 2012
Colilargografía
Con docencia pichimahuídica el médico te explica con eufemismos fantásticos la vulnerabilidad de los colilargos, asentando de esta manera que la extracción de la muestra debe realizarse en el establecimiento de salud.
Es en ese momento cuando el pensamiento optimista de un muestreo asistido por jóvenes manos de doctoras que saben lo que hacen, se derrumba para convertirse en la realidad de una masturbación con elevado rigor científico.
Con un pulcro delantal, un guiño profesional y una palmada aséptica te es indicado el habitáculo donde llevarás a cabo semejante orgía autosexual. La entrega formal del frasco color caramelo, futuro albergue de tu progenie, es hasta ese momento el insulto al ego más grande que ha recibido tu hombría.
A la vista de las miradas aprofesionales del plantel médico, las dos bioquímicas, la empleada de limpieza y la recepcionista que casualmente pasaba por ahí, te internas en el baño. Es difícil cerrar esa puerta sin ruido y sin vergüenza, pues el enorme peso que tiene se debe en gran parte al ochenta por ciento de vidrio inglés que la compone.
Por supuesto que esperas mucho más que un inodoro y un lavabo, pero la realidad suele ser inferior a la imaginación y es exactamente lo que hay, además de un espejo que pende de un clavo.
Entonces está literalmente todo en “tus manos”. Los “actos fallidos” de tu compañero de camas y orinas se habían debido hasta ese momento a situaciones en las que te encontrabas con una o más personas, pero nunca solo. En este momento se declara “on strike” y solo después de una larga charla logras convencerlo de la importancia de la práctica onanista. No es para nada fácil aislarse de las quince personas que pendientes en el exterior imaginan el meneo de tu muñeca. Luego de un buen rato de idas y vueltas, de pronto sucede, y lejos del disfrute te concentras en evitar derrames, ya que el volumen es uno de los parámetros a evaluar anteriormente apuntado por el “doc”, entonces es inevitable el coito con la fría y estrecha boca de frasco, temiendo por supuesto abotonarte con esta frígida vagina silícea.
Al cabo de varios abrir y cerrar de ojos tomas el poco valor que te queda y optas por salir del patíbulo machista. No existe graduación ni entrega de galardones que roben tantas miradas como esta situación, y, cuando entregas la posta, salís expulsado del centro de análisis clínicos con más ganas de matar que de vivir y un tanto deseoso por llorar.
Al cabo de tres días, ya recuperado, volves a la institución y con una voz insinuante le susurras a la anteriormente mencionada recepcionista que estás en busca de unos resultados. Es entonces que con sus dedos de bibliotecaria encuentra tu ficha y con voz de canillita te responde: Ah! vos sos el del espermograma…
Es en ese momento cuando el pensamiento optimista de un muestreo asistido por jóvenes manos de doctoras que saben lo que hacen, se derrumba para convertirse en la realidad de una masturbación con elevado rigor científico.
Con un pulcro delantal, un guiño profesional y una palmada aséptica te es indicado el habitáculo donde llevarás a cabo semejante orgía autosexual. La entrega formal del frasco color caramelo, futuro albergue de tu progenie, es hasta ese momento el insulto al ego más grande que ha recibido tu hombría.
A la vista de las miradas aprofesionales del plantel médico, las dos bioquímicas, la empleada de limpieza y la recepcionista que casualmente pasaba por ahí, te internas en el baño. Es difícil cerrar esa puerta sin ruido y sin vergüenza, pues el enorme peso que tiene se debe en gran parte al ochenta por ciento de vidrio inglés que la compone.
Por supuesto que esperas mucho más que un inodoro y un lavabo, pero la realidad suele ser inferior a la imaginación y es exactamente lo que hay, además de un espejo que pende de un clavo.
Entonces está literalmente todo en “tus manos”. Los “actos fallidos” de tu compañero de camas y orinas se habían debido hasta ese momento a situaciones en las que te encontrabas con una o más personas, pero nunca solo. En este momento se declara “on strike” y solo después de una larga charla logras convencerlo de la importancia de la práctica onanista. No es para nada fácil aislarse de las quince personas que pendientes en el exterior imaginan el meneo de tu muñeca. Luego de un buen rato de idas y vueltas, de pronto sucede, y lejos del disfrute te concentras en evitar derrames, ya que el volumen es uno de los parámetros a evaluar anteriormente apuntado por el “doc”, entonces es inevitable el coito con la fría y estrecha boca de frasco, temiendo por supuesto abotonarte con esta frígida vagina silícea.
Al cabo de varios abrir y cerrar de ojos tomas el poco valor que te queda y optas por salir del patíbulo machista. No existe graduación ni entrega de galardones que roben tantas miradas como esta situación, y, cuando entregas la posta, salís expulsado del centro de análisis clínicos con más ganas de matar que de vivir y un tanto deseoso por llorar.
Al cabo de tres días, ya recuperado, volves a la institución y con una voz insinuante le susurras a la anteriormente mencionada recepcionista que estás en busca de unos resultados. Es entonces que con sus dedos de bibliotecaria encuentra tu ficha y con voz de canillita te responde: Ah! vos sos el del espermograma…
viernes, 29 de junio de 2012
Los amantes
Él inquieto y calentón había sido expulsado de su oriunda tierra natal.
Ella astuta y apacible consiguió el beneficio de sentarse a esperar.
Él recorrió distancias polimétricas siempre en busca de su par.
Ella no necesitó moverse ni dos centímetros de su hogar.
Él peleó disputas donde muchos hubieron de claudicar.
Ella prefirió resultados con menos por lamentar.
Ella y el son pura alquimia, tan propio del proceso de amar.
Cuarenta semanas después propiciaban felicidad mediante un parto natural.
Ella astuta y apacible consiguió el beneficio de sentarse a esperar.
Él recorrió distancias polimétricas siempre en busca de su par.
Ella no necesitó moverse ni dos centímetros de su hogar.
Él peleó disputas donde muchos hubieron de claudicar.
Ella prefirió resultados con menos por lamentar.
Ella y el son pura alquimia, tan propio del proceso de amar.
Cuarenta semanas después propiciaban felicidad mediante un parto natural.
martes, 26 de junio de 2012
Galopando
He me demostrado tolerancias colosales, dignas de sádicos torneos masoquistas.
Tachos de basura con residuos sin clasificar destrozado por jubilosos perros callejeros.
Bragas de señoritas en pegajosos días de período menstrual y peligrosas susceptibilidades.
Cartero de destinatarios despechados con guardianes rabiosos en gélidas mañanas de agosto.
Lunes de abstinencia, de desengaño, de oficina, de sepelios, de inmediato posterior al feriado puente.
Noches de sudor, sed, picazón, salazón, vigilia, soledad, reclusión, desánimo, martirio, defunción.
Pese a todo aquí estoy, demostrando que no ha sido necesaria la confesión para eludir tan mayúsculos padecimientos.
Pero si de algo padezco debilidad es del temor de caer en la mediocridad de no tener vida propia.
De interpretar, actuar, copiar, calcar, plagiar, fotocopiar, forzar, envidiar, emular e inclusive disimular.
Sin más deseo que soñar con que por la noche sueñe en una mañana que me permita seguir soñando, seguiré batallando brioso cual mongol, en las ancas de mi caballo de naipe español marcado.
Su cansancio será mi final.
Tachos de basura con residuos sin clasificar destrozado por jubilosos perros callejeros.
Bragas de señoritas en pegajosos días de período menstrual y peligrosas susceptibilidades.
Cartero de destinatarios despechados con guardianes rabiosos en gélidas mañanas de agosto.
Lunes de abstinencia, de desengaño, de oficina, de sepelios, de inmediato posterior al feriado puente.
Noches de sudor, sed, picazón, salazón, vigilia, soledad, reclusión, desánimo, martirio, defunción.
Pese a todo aquí estoy, demostrando que no ha sido necesaria la confesión para eludir tan mayúsculos padecimientos.
Pero si de algo padezco debilidad es del temor de caer en la mediocridad de no tener vida propia.
De interpretar, actuar, copiar, calcar, plagiar, fotocopiar, forzar, envidiar, emular e inclusive disimular.
Sin más deseo que soñar con que por la noche sueñe en una mañana que me permita seguir soñando, seguiré batallando brioso cual mongol, en las ancas de mi caballo de naipe español marcado.
Su cansancio será mi final.
viernes, 22 de junio de 2012
Viaje
La cara despintada bajo las marcas de las goteras de acné, herencia de algún lindo feo día lluvioso, en este proyecto exitoso de oficina.
Las colillas muertas de una noche sin sopor y un mañana sin pasado mañana, que renacen estampadas por alguna planta de pié.
El cuerpo sin vida de mi jefe y algunos planta permanentes, demostrando con creces que no es necesario morirse para estar muerto.
La replicación de la gran macromolécula que se torna cada vez más apócrifa, y los signos juveniles que amablemente ceden su butaca a incipientes demostraciones de futuras decadencias.
El aliento escatológico del estúpido locuaz, y como si fuera poco, el rezago del encierro que amenaza con prolongarse, o lo que es peor, detenerse.
La mirada criogénica sin el velo intermitente del parpadeo y su atrevimiento de sortear las funciones incumbentes para finalmente ocupar el banquillo de juez y nunca de parte.
Desde el trópico del sur ya no quiero más sermón,
del portal de tu interior hice un nudo marinero que espera ser desatado nunca jamás,
no respondas al remitente porque este ojo rojo partió contemporáneo a la baba que selló la correspondencia,
ya subido a mi vehículo anfibio nada podrá detenerme,
ya he partido y no hacia allí.
Las colillas muertas de una noche sin sopor y un mañana sin pasado mañana, que renacen estampadas por alguna planta de pié.
El cuerpo sin vida de mi jefe y algunos planta permanentes, demostrando con creces que no es necesario morirse para estar muerto.
La replicación de la gran macromolécula que se torna cada vez más apócrifa, y los signos juveniles que amablemente ceden su butaca a incipientes demostraciones de futuras decadencias.
El aliento escatológico del estúpido locuaz, y como si fuera poco, el rezago del encierro que amenaza con prolongarse, o lo que es peor, detenerse.
La mirada criogénica sin el velo intermitente del parpadeo y su atrevimiento de sortear las funciones incumbentes para finalmente ocupar el banquillo de juez y nunca de parte.
Desde el trópico del sur ya no quiero más sermón,
del portal de tu interior hice un nudo marinero que espera ser desatado nunca jamás,
no respondas al remitente porque este ojo rojo partió contemporáneo a la baba que selló la correspondencia,
ya subido a mi vehículo anfibio nada podrá detenerme,
ya he partido y no hacia allí.
martes, 12 de junio de 2012
Nostálgica inocencia
De aquella inocencia inapelable que yace muerta y sin honores, solo conservo ínfimos recuerdos, solo vivos por su recalcitrante porfía.
La mordida despareja de los tostados que incompletos se enfriaban en la esquina de la mesa, contiguo al portazo mosquitero que anunciaba ir a jugar.
Las cigarras parranderas y sus timbales, que en las cadenas perpetuas de las siestas de verano, frenaban los relojes y esculpían a temprana edad de la tarde y de la vida, un boceto de la libertad.
Los feriados patrios luciendo el guardapolvo de ocasión, y el albedo que sus pulcras fibras textiles producían, maculado solo por la emblema nacional o el porrazo desafortunado, casi siempre propiedad de la misma minoría, para finalmente concluir esas frías tardes de mayo y julio con reparadoras tazas de grasoso chocolate.
La campanada de los viernes por la tarde, punto de inflexión entre obligadas lecturas, sacapuntas de tucán y hojas canson, y el portal del fin de semana, donde todo era posible excepto la remota posibilidad futura de pensar en convertir tanta ambición de golosinas y pantalones cortos en una vida repleta de mediocridades y frustraciones.
Los otoños amarillos de mariposas tardías, anocheceres prematuros y humo de hojas encendidas, con ese olor tan característico de combustión y de dioxinas que habría de transportarte a esa etapa de heliofanías reducidas por el resto de tu vida.
El viaje durante el último receso invernal, la correcta elección de los asientos como estratos de poder, para visualizar mejor el paisaje y repartir los mejores sopapos a tus hermanos, y esas vacaciones que habrían de resultar en el suceso irreversible, definitivo e irrefutable del tajo umbilical con tus hasta entonces queridos padres.
La mordida despareja de los tostados que incompletos se enfriaban en la esquina de la mesa, contiguo al portazo mosquitero que anunciaba ir a jugar.
Las cigarras parranderas y sus timbales, que en las cadenas perpetuas de las siestas de verano, frenaban los relojes y esculpían a temprana edad de la tarde y de la vida, un boceto de la libertad.
Los feriados patrios luciendo el guardapolvo de ocasión, y el albedo que sus pulcras fibras textiles producían, maculado solo por la emblema nacional o el porrazo desafortunado, casi siempre propiedad de la misma minoría, para finalmente concluir esas frías tardes de mayo y julio con reparadoras tazas de grasoso chocolate.
La campanada de los viernes por la tarde, punto de inflexión entre obligadas lecturas, sacapuntas de tucán y hojas canson, y el portal del fin de semana, donde todo era posible excepto la remota posibilidad futura de pensar en convertir tanta ambición de golosinas y pantalones cortos en una vida repleta de mediocridades y frustraciones.
Los otoños amarillos de mariposas tardías, anocheceres prematuros y humo de hojas encendidas, con ese olor tan característico de combustión y de dioxinas que habría de transportarte a esa etapa de heliofanías reducidas por el resto de tu vida.
El viaje durante el último receso invernal, la correcta elección de los asientos como estratos de poder, para visualizar mejor el paisaje y repartir los mejores sopapos a tus hermanos, y esas vacaciones que habrían de resultar en el suceso irreversible, definitivo e irrefutable del tajo umbilical con tus hasta entonces queridos padres.
sábado, 9 de junio de 2012
Fundamento
Porque asumí el sentimiento,
porque escuché por enésima vez,
porque interpreté la frecuencia cardíaca,
porque evidentemente me cabe la (tu) dulzura,
porque aparentemente la salada soledad me ahoga,
porque probablemente mi insípida condición me tiene aburrido,
porque la vida cobra vida con cuestiones saludables,
porque la muerte cobra muerte y eso siempre es tiempo perdido,
porque independientemente del clima está bueno ser tu fuente calórica,
porque me gusta verte perfumada con mis nucleótidos,
porque me gusta verme enchastrado con tus gemidos,
porque me fascina lograr una vez, aunque más no sea, que sonrías por mi culpa.
porque escuché por enésima vez,
porque interpreté la frecuencia cardíaca,
porque evidentemente me cabe la (tu) dulzura,
porque aparentemente la salada soledad me ahoga,
porque probablemente mi insípida condición me tiene aburrido,
porque la vida cobra vida con cuestiones saludables,
porque la muerte cobra muerte y eso siempre es tiempo perdido,
porque independientemente del clima está bueno ser tu fuente calórica,
porque me gusta verte perfumada con mis nucleótidos,
porque me gusta verme enchastrado con tus gemidos,
porque me fascina lograr una vez, aunque más no sea, que sonrías por mi culpa.
miércoles, 6 de junio de 2012
Misoginia
No debe haber peor cosa para la inspiración que una musa acuda a un centro de rehabilitación.
Y considerando que son féminas, me vuelve tan misógino como la celulitis.
Con el ojo limpio, la duda larga, la nariz sucia y la furia calma, prefiero pensar en la situación par de las orejas, para envidia del corazón.
Pienso en todo y obvio en vos.
Pero yo no me vengo a la memoria.
Quizás por pensar en lo correcto.
Con el ojo limpio, la duda larga, la nariz sucia y la furia calma, prefiero pensar en la situación par de las orejas, para envidia del corazón.
Pienso en todo y obvio en vos.
Pero yo no me vengo a la memoria.
Quizás por pensar en lo correcto.
martes, 5 de junio de 2012
Basta
El monoteísmo al Dios mercado está en franca decadencia, se le dejó sentir el ruido del viento y la furia, sin embargo no pudo solo.
Los salvatajes no se dirigieron a los sectores desprotegidos. Esta transfusión de divisas tiene siempre al brazo de un pueblo, harto de desnudar feas, en el extremo inicial del catéter y la hernia abdominal del banquero en el orificio opuesto.
El chanchito numismático, víctima del ajuste, sintió el cabezazo del martillo de la usura. Y una vez más la sangre civil engordó la morcilla que unos pocos degustaron.
Los atracones liberales, siempre ajenos, dejan favores con intereses, malos ejemplos y por sobre todo feos recuerdos.
Los sucesos que en tiempos críticos beben el consomé del enfermo terminal están llegando a su fin. O por lo menos a otro de sus fines.
Este mundo finito y frágil, soportado por pestilentes y arrugados sobacos de tortuga está queriendo decir basta. “Basta” de fin, vacío, limitado y acabado. Antónimo y parónimo de “Vasta”.
Los salvatajes no se dirigieron a los sectores desprotegidos. Esta transfusión de divisas tiene siempre al brazo de un pueblo, harto de desnudar feas, en el extremo inicial del catéter y la hernia abdominal del banquero en el orificio opuesto.
El chanchito numismático, víctima del ajuste, sintió el cabezazo del martillo de la usura. Y una vez más la sangre civil engordó la morcilla que unos pocos degustaron.
Los atracones liberales, siempre ajenos, dejan favores con intereses, malos ejemplos y por sobre todo feos recuerdos.
Los sucesos que en tiempos críticos beben el consomé del enfermo terminal están llegando a su fin. O por lo menos a otro de sus fines.
Este mundo finito y frágil, soportado por pestilentes y arrugados sobacos de tortuga está queriendo decir basta. “Basta” de fin, vacío, limitado y acabado. Antónimo y parónimo de “Vasta”.
Te quiero a lot
Angus Young angustiang angus aberdeenangus
Belbedere be for me for us for aneo
Laringe esfinge que finge que puta que duele
Everybody & mi propia self & tu
Caro Cuore caro el watch raro el paro de los caros
Put imput reset put put cat or pet like a cat idem pete with cat
Very tanto lo que i weiting pero espero certero
Tanto tiempo todos putos te re quiero a lot
Mas que antes enough puro parlante antisonico
Puta madre choucha compadre pacha y mierda sol nublado
Rey cool urbano antes mejor nada sos todo sos nada
Veo que veo mucho me duermo guarda que acabo
Tomo vino y binario y barato chau paz chau prejaqueca
And i seting in your chucha es que gusta one muchito
Antes nada que mucho because respondo
Te llevaba a caballito y por poquito te besaba
Antenada inmaduro intramuro tas muy duro
Belbedere be for me for us for aneo
Laringe esfinge que finge que puta que duele
Everybody & mi propia self & tu
Caro Cuore caro el watch raro el paro de los caros
Put imput reset put put cat or pet like a cat idem pete with cat
Very tanto lo que i weiting pero espero certero
Tanto tiempo todos putos te re quiero a lot
Mas que antes enough puro parlante antisonico
Puta madre choucha compadre pacha y mierda sol nublado
Rey cool urbano antes mejor nada sos todo sos nada
Veo que veo mucho me duermo guarda que acabo
Tomo vino y binario y barato chau paz chau prejaqueca
And i seting in your chucha es que gusta one muchito
Antes nada que mucho because respondo
Te llevaba a caballito y por poquito te besaba
Antenada inmaduro intramuro tas muy duro
jueves, 17 de mayo de 2012
Recesividad de la belleza
La belleza no es un rasgo heredable.
A diferencia de los caracteres cualitativos como el grupo sanguíneo, la hemofilia o el apellido, la belleza, o lo que en determinada región del tiempo es considerada como tal, no tiene características capaces de ser heredadas y es por lo tanto impredecible.
Siempre considerando al mencionado adjetivo como un mero fenómeno exodérmico que el groso de la humanidad evalúa mediante superficiales análisis que flotan en las desabridas aguas de la idiota mampostería humana.
Si los bellos aspectos fueran dominantes genéticamente, la gente fea estaría en vías de de extinción sino extintos, pues la selección fenotípica continua y permanente con sus bonitos resultados sexuales dominarían el espectro humano.
Otra aseveración que vigoriza esta teoría es que los hijos de progenitores lindos suelen desentonar con sus padres. Sería fácil pensar que la “hermosura surge de la hermosura” y en este caso el planeta entero estaría pisoteado por personas con los rasgos estereotipados, pero todos sabemos que no es exactamente así.
El mundo esta dividido en mil partes y los feos son y somos buena parte de él.
Definitivamente creo que la belleza no es un rasgo heredable.
Creo que es una deformación aleatoria de la fealdad.
A diferencia de los caracteres cualitativos como el grupo sanguíneo, la hemofilia o el apellido, la belleza, o lo que en determinada región del tiempo es considerada como tal, no tiene características capaces de ser heredadas y es por lo tanto impredecible.
Siempre considerando al mencionado adjetivo como un mero fenómeno exodérmico que el groso de la humanidad evalúa mediante superficiales análisis que flotan en las desabridas aguas de la idiota mampostería humana.
Si los bellos aspectos fueran dominantes genéticamente, la gente fea estaría en vías de de extinción sino extintos, pues la selección fenotípica continua y permanente con sus bonitos resultados sexuales dominarían el espectro humano.
Otra aseveración que vigoriza esta teoría es que los hijos de progenitores lindos suelen desentonar con sus padres. Sería fácil pensar que la “hermosura surge de la hermosura” y en este caso el planeta entero estaría pisoteado por personas con los rasgos estereotipados, pero todos sabemos que no es exactamente así.
El mundo esta dividido en mil partes y los feos son y somos buena parte de él.
Definitivamente creo que la belleza no es un rasgo heredable.
Creo que es una deformación aleatoria de la fealdad.
domingo, 13 de mayo de 2012
martes 17 de enero de 2012
Plenitud, decrepitud y algunas filtraciones intersticiales durante un parpadeo nocturno.
Editorial 13x13
Critica por Guillermo Flores.
La primera lectura del primer poemario de Marcos Miquelez (Blaquier, 1975) nos da una sensación de no haber leído algo parecido antes. Es claro, una sensación, pero la originalidad reside en el modo, el léxico, que utiliza para expresar sus ideas. Este modo podría catalogarse como Poesía Científica. Un amigo, estudiante de química, me contaba la belleza que le producía resolver o entender ciertas ecuaciones, ciertas partidas de ajedrez, ciertos fenómenos donde el equilibrio, la armonía son hechos comprobables. En contra de una teoría romántica, aquí de lo que se habla es de la posibilidad de llegar a un resultado plausible de ser mejor, pero también adecuado a cierta situación mediante las posibilidades que da el presente. En los límites aparece el maestro, apuntó Goethe, y los límites para la poesía de Marcos no son comparaciones con la noche, las flores, la belleza académica, sino que siempre prefiere alguna índole genética, química, matemática. Los ojos dulces son ojos hiperglucémicos. El número Uno se enfrenta a la constante de Plank. El carácter recesivo de alguna herencia misógina, lo utiliza para denotar un rasgo machista.
El libro se divide en tres partes, donde se han seleccionado tres diferentes momentos del título. Primero, la parte del “tecnicismo mágico”, como le gusta llamarlo al autor, es Plenitud, Decrepitud. ¿De que hablan los textos, algunos cargados de un fuerte contenido social? Habla del nacimiento, del crecimiento, de la frustración, de la negación a resignarse, de aspirar a ser transparente como un rayo gamma que atraviesa todo y lo desnuda.
La segunda parte, “Filtraciones Intersticiales durante un parpadeo nocturno” son tres cuentos escritos en un estilo claro, intimo, sincero. Se destaca “Preso de la presa”, un relato tan cargado de emociones que a más de un lector le pareció autobiográfico.
La tercera parte, como debe ser, es la parte del amor, de los sentimientos mas profundos, de la amistad y de la admiración por algunas figuras y es también donde Marcos planta su bandera, contra la ignorancia, contra la despreocupación, contra la soledad, contra el egoísmo y la capacidad que tienen pocas personas de ponerse en el lugar del otro, y nos da como resultado textos frescos, de lectura rápida donde es imposible quedar indiferente cuando tenemos en frente una persona que escribe con pasión.
El libro es prologado por Matías Oliva y Emiliano Balmaceda, dos prólogos distintos que nos permiten ver otra cara del autor al que tanto conocen, y contiene fotografías de Adriana Nava y Nicolás Sticotti en blanco y negro que nos embellecen la lectura.
Plenitud, decrepitud y algunas filtraciones intersticiales durante un parpadeo nocturno.
Editorial 13x13
Critica por Guillermo Flores.
La primera lectura del primer poemario de Marcos Miquelez (Blaquier, 1975) nos da una sensación de no haber leído algo parecido antes. Es claro, una sensación, pero la originalidad reside en el modo, el léxico, que utiliza para expresar sus ideas. Este modo podría catalogarse como Poesía Científica. Un amigo, estudiante de química, me contaba la belleza que le producía resolver o entender ciertas ecuaciones, ciertas partidas de ajedrez, ciertos fenómenos donde el equilibrio, la armonía son hechos comprobables. En contra de una teoría romántica, aquí de lo que se habla es de la posibilidad de llegar a un resultado plausible de ser mejor, pero también adecuado a cierta situación mediante las posibilidades que da el presente. En los límites aparece el maestro, apuntó Goethe, y los límites para la poesía de Marcos no son comparaciones con la noche, las flores, la belleza académica, sino que siempre prefiere alguna índole genética, química, matemática. Los ojos dulces son ojos hiperglucémicos. El número Uno se enfrenta a la constante de Plank. El carácter recesivo de alguna herencia misógina, lo utiliza para denotar un rasgo machista.
El libro se divide en tres partes, donde se han seleccionado tres diferentes momentos del título. Primero, la parte del “tecnicismo mágico”, como le gusta llamarlo al autor, es Plenitud, Decrepitud. ¿De que hablan los textos, algunos cargados de un fuerte contenido social? Habla del nacimiento, del crecimiento, de la frustración, de la negación a resignarse, de aspirar a ser transparente como un rayo gamma que atraviesa todo y lo desnuda.
La segunda parte, “Filtraciones Intersticiales durante un parpadeo nocturno” son tres cuentos escritos en un estilo claro, intimo, sincero. Se destaca “Preso de la presa”, un relato tan cargado de emociones que a más de un lector le pareció autobiográfico.
La tercera parte, como debe ser, es la parte del amor, de los sentimientos mas profundos, de la amistad y de la admiración por algunas figuras y es también donde Marcos planta su bandera, contra la ignorancia, contra la despreocupación, contra la soledad, contra el egoísmo y la capacidad que tienen pocas personas de ponerse en el lugar del otro, y nos da como resultado textos frescos, de lectura rápida donde es imposible quedar indiferente cuando tenemos en frente una persona que escribe con pasión.
El libro es prologado por Matías Oliva y Emiliano Balmaceda, dos prólogos distintos que nos permiten ver otra cara del autor al que tanto conocen, y contiene fotografías de Adriana Nava y Nicolás Sticotti en blanco y negro que nos embellecen la lectura.
miércoles, 9 de mayo de 2012
Religión, superstición y necesidad
Para empezar con todo es fundamental citar al gran Carlitos Darwin.
Este peludo curioso universal, osado viajero, chagásico, víctima de ataques de pánico y padre absoluto del parentesco, le dio nombre con causa a absolutamente todo lo que no había sido ni siquiera observado por nadie y le quitó la concesión monopólica al costoso Dios que la iglesia gestó “in Vitro” en los sesos alquilados de buena parte de la humanidad.
Los rasgos , los colores, las fórmulas, los tamaños, las macromoléculas, los movimientos, las sales, los hábitos, los instintos, las pulsiones, las costumbres, las inercias, los simples sonidos.
Todo escapa al supremo, y en eones de trabajo certifican la más que merecida y aleatoria posesión de rasgos y demuestran lo débil que es el antojo en los caracteres de cada participante y futuro sobreviviente.
La evolución otorga los rasgos definitivos a cada cual y quién, y fortuita coincidencia desoxirribonucleica, tanto al pico del tucán, al aroma de la madreselva, o al culo asesino y suicida de la abeja.
En tiempos afines a la desconfianza catalizados por el microscopio electrónico de barrido, me rehúso a la suscripción a dioses de papel tisú.
Es tiempo de asumir los trastornos en la comprensión de la vida.
No digo que me crean ahora.
No digo que sea fácil después.
Este peludo curioso universal, osado viajero, chagásico, víctima de ataques de pánico y padre absoluto del parentesco, le dio nombre con causa a absolutamente todo lo que no había sido ni siquiera observado por nadie y le quitó la concesión monopólica al costoso Dios que la iglesia gestó “in Vitro” en los sesos alquilados de buena parte de la humanidad.
Los rasgos , los colores, las fórmulas, los tamaños, las macromoléculas, los movimientos, las sales, los hábitos, los instintos, las pulsiones, las costumbres, las inercias, los simples sonidos.
Todo escapa al supremo, y en eones de trabajo certifican la más que merecida y aleatoria posesión de rasgos y demuestran lo débil que es el antojo en los caracteres de cada participante y futuro sobreviviente.
La evolución otorga los rasgos definitivos a cada cual y quién, y fortuita coincidencia desoxirribonucleica, tanto al pico del tucán, al aroma de la madreselva, o al culo asesino y suicida de la abeja.
En tiempos afines a la desconfianza catalizados por el microscopio electrónico de barrido, me rehúso a la suscripción a dioses de papel tisú.
Es tiempo de asumir los trastornos en la comprensión de la vida.
No digo que me crean ahora.
No digo que sea fácil después.
El chucho de frío amarillo
El homínido actual puede sobresalir en diferentes cualidades sobre el resto de los seres que habitan nuestra biósfera, es más, cada persona puede también diferenciarse de un modo drástico con sus colegas taxonómicos, pero nunca cometiendo desfasajes del susodicho y precario rango térmico, pues nuestro diseño biológico se corresponde con estas 36 centigradaciones, debiéndonos sentir orgullosos y por sobre todo saludables cuando así elevemos la columna mercurial.
Continuando con el mismo primate es menester estimar el volumen medio de orina para una jornada usual, y este ronda entre 300 y 500 mililitros, dependiendo como es de suponer de la cantidad y naturaleza diurética de los líquidos ingeridos y la composición ácuica de los sólidos fagocitados. Una orina prolongada además de resultar absolutamente placentera significa una pérdida de 500 gramos de cuantioso valor térmico. El resultado para una persona de 70 kilogramos con una liberación de medio decímetro cúbico de desecho renal produce un descenso en la temperatura somática de aproximadamente 0,26 unidades Celsius.
El escalofrío concomitante al prolongado orgasmo urinario encuentra en estas palabras su fisiológica explicación.
lunes, 7 de mayo de 2012
Huevo podrido
Como buen mal actor de mis acepciones personales y muchas más veces que menos, distante como el síntoma y la causa, trato bastante en vano mediante teorías, axiomas, antinomios y dogmas, de amasar la escasa posibilidad de no perderte.
Genuflexo, ambidiestro, agridulce y carcamán.
Las cosas por su nombre son puñales de verdades.
En el canto de la cornisa duermo siestas embriagado.
En el llanto del día después muere el ego y deja un huevo.
Genuflexo, ambidiestro, agridulce y carcamán.
Las cosas por su nombre son puñales de verdades.
En el canto de la cornisa duermo siestas embriagado.
En el llanto del día después muere el ego y deja un huevo.
jueves, 26 de abril de 2012
Panic attack
Demasiado tiempo despierto, tanta cerveza y tantísimos cigarrillos, además de una media docena de ingredientes que ya son propiedad hipocrática del psicólogo, te llevan a una unívoca confluencia.
Hay un momento de sosiego previo que parece indispensable, en el que se prepara el terreno, y, cuando todo parece estar bien, con la guardia baja y la culpa alta de pronto sucede. De repente y sin aviso faltan dientes para masticar, falta lengua para tragar, faltan dedos para sujetar, y todo se transforma en un desvanecimiento general. También falta que el músculo involuntario que posibilita la respiración haga su inconciente trabajo. Las piernas sugieren que no van a seguir estando debajo tuyo y la sangre definitivamente no está dándole color a tus mejillas.
Faltan palabras para explicar semejante desorden, pero la escasez de verborrea prefiere resumirlo todo con una frase que representa mas fatalidad de lo que deja oír, “esto no está bien…”. Sentís que si te quedas quieto te vas a morir, entonces salís expulsado de tu silla y de tu habitáculo, para que en el caso de lograr morirte sea lejos de la luz, como el toro después de la estocada. Es entonces que sentís que te quedaron deudas por pagar, besos por dar, consejos que escuchar y un amor digno de amar. Todo sin la maravillosa presencia del elemento oxidante. Es de seguro el fin, y ya en el hospital lo presentís como nunca antes lo hiciste, y mientras le mentís al enfermero, que lo único que quiere escuchar en su vida de guardapolvo percudido es que te drogaste desde que naciste, miras con cariño al tubo de oxígeno y al amor de tu vida que te sonríe asustada y hermosa. Al mismo tiempo le insinúas ópticamente todo lo que tenés para darle en caso de salir de esta. Te tiran a una camilla, te pinchan, te ponderan, te miden, te cuantifican, te cagan a pedo y te dicen que te tranquilices. No te dicen, eso si, que desconocen por completo que carajo te pasa.
Luego de unos días complicados y unas noches verdaderamente imposibles llegará de manos del psiquiatra el diagnóstico y del Escitalopram la solución.
Has sufrido un Episodio de Pánico.
Hay un momento de sosiego previo que parece indispensable, en el que se prepara el terreno, y, cuando todo parece estar bien, con la guardia baja y la culpa alta de pronto sucede. De repente y sin aviso faltan dientes para masticar, falta lengua para tragar, faltan dedos para sujetar, y todo se transforma en un desvanecimiento general. También falta que el músculo involuntario que posibilita la respiración haga su inconciente trabajo. Las piernas sugieren que no van a seguir estando debajo tuyo y la sangre definitivamente no está dándole color a tus mejillas.
Faltan palabras para explicar semejante desorden, pero la escasez de verborrea prefiere resumirlo todo con una frase que representa mas fatalidad de lo que deja oír, “esto no está bien…”. Sentís que si te quedas quieto te vas a morir, entonces salís expulsado de tu silla y de tu habitáculo, para que en el caso de lograr morirte sea lejos de la luz, como el toro después de la estocada. Es entonces que sentís que te quedaron deudas por pagar, besos por dar, consejos que escuchar y un amor digno de amar. Todo sin la maravillosa presencia del elemento oxidante. Es de seguro el fin, y ya en el hospital lo presentís como nunca antes lo hiciste, y mientras le mentís al enfermero, que lo único que quiere escuchar en su vida de guardapolvo percudido es que te drogaste desde que naciste, miras con cariño al tubo de oxígeno y al amor de tu vida que te sonríe asustada y hermosa. Al mismo tiempo le insinúas ópticamente todo lo que tenés para darle en caso de salir de esta. Te tiran a una camilla, te pinchan, te ponderan, te miden, te cuantifican, te cagan a pedo y te dicen que te tranquilices. No te dicen, eso si, que desconocen por completo que carajo te pasa.
Luego de unos días complicados y unas noches verdaderamente imposibles llegará de manos del psiquiatra el diagnóstico y del Escitalopram la solución.
Has sufrido un Episodio de Pánico.
lunes, 23 de abril de 2012
Tus lágrimas no provocan las mías Marcela Noble Herrera
Te pareció un atropello que en el allanamiento se llevaran tus pertenencias más personales? Incluyendo a tus bombachitas?
Hace treinta y pico de años con tu mamá sanguínea hicieron lo mismo, una y otra vez, pero aquella vez fue ilegal. Ilegal como tu apropiación. No se pide la restitución a una abuela que seguramente ha tenido una vida de mierda, primero por matarle a tu mami y segundo y perverso por escuchar tus palabras y las de tu hermano opa.
Nadie te va a arrancar esta vez de tu ilegal mamá del corazón ni de su ilegitimo dinero, no temas por eso. Solo se quiere comparar tu doble hélice de ADN y la de Felipito con la de sus abuelas para llevar paz mediante la justicia a unas familias destrozadas hace ya mucho tiempo.
Aunque vos ni Felipe lo sepan son victimas del Proceso que enriqueció a Ernestina, y son el ejemplo mejor dado de lo que se suele llamar como “El síndrome de Estocolmo”. Algún día seguramente volverás sobre tus pasos e intentarás descubrir la sangre que te circula, también seguramente será un tanto tarde para estas desgastadas abuelas, pero habrás hecho lo correcto.
Hace treinta y pico de años con tu mamá sanguínea hicieron lo mismo, una y otra vez, pero aquella vez fue ilegal. Ilegal como tu apropiación. No se pide la restitución a una abuela que seguramente ha tenido una vida de mierda, primero por matarle a tu mami y segundo y perverso por escuchar tus palabras y las de tu hermano opa.
Nadie te va a arrancar esta vez de tu ilegal mamá del corazón ni de su ilegitimo dinero, no temas por eso. Solo se quiere comparar tu doble hélice de ADN y la de Felipito con la de sus abuelas para llevar paz mediante la justicia a unas familias destrozadas hace ya mucho tiempo.
Aunque vos ni Felipe lo sepan son victimas del Proceso que enriqueció a Ernestina, y son el ejemplo mejor dado de lo que se suele llamar como “El síndrome de Estocolmo”. Algún día seguramente volverás sobre tus pasos e intentarás descubrir la sangre que te circula, también seguramente será un tanto tarde para estas desgastadas abuelas, pero habrás hecho lo correcto.
Pensando en usted
¿Te acordas de la mice en place, del díptico de Tocce y un anticipado carcamán?
¿Y de mi intención de no querer remplazar a nadie concomitante al temor de enamorarme?
Esta incertidumbre que se define y es lindo,
esta monogamia que de seguro no es poco,
este corazón que te regalo y no es mucho,
estas palabras que sin vos no estarían.
Por el cese a las armas que me enseñaste,
por los aniversarios diarios junto a vos,
por la procesión de las musas indigentes que regentas,
por hacer hacer que te quiera querer, en esta franja etaria de colapsos cardíacos, donde lo más lindo casi siempre tiene que ver con vos.
Es hora de ir a dormir.
Una vez más me voy a quedar un rato más.
Pensando en usted.
¿Y de mi intención de no querer remplazar a nadie concomitante al temor de enamorarme?
Esta incertidumbre que se define y es lindo,
esta monogamia que de seguro no es poco,
este corazón que te regalo y no es mucho,
estas palabras que sin vos no estarían.
Por el cese a las armas que me enseñaste,
por los aniversarios diarios junto a vos,
por la procesión de las musas indigentes que regentas,
por hacer hacer que te quiera querer, en esta franja etaria de colapsos cardíacos, donde lo más lindo casi siempre tiene que ver con vos.
Es hora de ir a dormir.
Una vez más me voy a quedar un rato más.
Pensando en usted.
Impunidad Canónica
Está claro que no puede juzgarse de ser mala o buena la elección sexual en la que el aparato libidinoso se yergue ante la posibilidad de desayunarse un ano "contra natura". No es más que una elección sexual y no hay dictamen sobre esto, o al menos no debería haberlo.
El verdadero horror queridos amigos, yace cada vez que alguno de estos jóvenes esfínteres es penetrado por obra del derecho canónico, agravado por el vínculo de pertenecer a la santa institución y atenuado por una sociedad moralista que calla y se niega a tener una educación de contenidos laicos.
El verdadero horror queridos amigos, yace cada vez que alguno de estos jóvenes esfínteres es penetrado por obra del derecho canónico, agravado por el vínculo de pertenecer a la santa institución y atenuado por una sociedad moralista que calla y se niega a tener una educación de contenidos laicos.
Colectivo Sanguinario, con Candela
Lo primero que se pidió es la renuncia de un gobierno que no puede controlar la trata de personas, aún en desacuerdo con la prohibición de la oferta sexual en los medios.
Después siguieron con la marola de un pervertido que no merece estar vivo.
Ahora apedrean a los papás cual si fuera un retrógrado sistema medieval.
Siempre agradeceré la exigencia intelectual en los taburetes judiciales.
Después siguieron con la marola de un pervertido que no merece estar vivo.
Ahora apedrean a los papás cual si fuera un retrógrado sistema medieval.
Siempre agradeceré la exigencia intelectual en los taburetes judiciales.
Te pido perdón
Por los desperdicios generados en noches de factible pasión.
Por los arrumacos matutinos diferidos propios de un egoísmo nocturno.
Por la cera en las orejas y la baba inflamable que sucede a cada noche.
Por los efluvios retroactivos que poco tienen que ver con vos.
Por el miedo de un futuro que se basa en el pasado y lo paga este presente.
Por el silencio pedante y orgulloso que otra vez se adueña de mis emociones.
Por el mudoclaroscuro que mis iras te regalan mas que esporádicamente.
Por el tiempo que perdés cada día de reproches absolutamente fundados.
Por el tiempo que ganás cada vez que me mandás un poquito a la mierda.
Por no saber expresar en formas lo que este carcamán siente.
Por no tener la astucia de que poco a poco, medio a medio, mucho a mucho, posiblemente te iré perdiendo.
Por los arrumacos matutinos diferidos propios de un egoísmo nocturno.
Por la cera en las orejas y la baba inflamable que sucede a cada noche.
Por los efluvios retroactivos que poco tienen que ver con vos.
Por el miedo de un futuro que se basa en el pasado y lo paga este presente.
Por el silencio pedante y orgulloso que otra vez se adueña de mis emociones.
Por el mudoclaroscuro que mis iras te regalan mas que esporádicamente.
Por el tiempo que perdés cada día de reproches absolutamente fundados.
Por el tiempo que ganás cada vez que me mandás un poquito a la mierda.
Por no saber expresar en formas lo que este carcamán siente.
Por no tener la astucia de que poco a poco, medio a medio, mucho a mucho, posiblemente te iré perdiendo.
Un reclamo no invasivo
Sobresaltado de heteropesadillas empecé mi día. Desayunando las homohipocresías de cada día acicalé mi cuerpo con un homoritual que transcurrió en el pequeño habitáculo que tengo por baño. Mirando reflejar mi homorostro en el espejo, pensaba en las heterocosas que dificultarían mi día. Ya en el medio día y no dispuesto a un revuelto de heterovegetales, me decidí por el reino animal. Ya es la noche, y, conciente de un país que tropieza con homoideas, con un senado colmado de heterointereses, deseo fervientemente que los seres humanos del mismo sexo, con su mas que justo reclamo no invasivo, tengan el derecho mas legítimo, el derecho al matrimonio entre personas del mismo sexo.
sábado, 21 de abril de 2012
Jesús, primeras 48 horas
Los hechos tienen su inicio en Belén. Aparentemente un individuo de la época, José, estaba bastante ofuscado con María, su mujer, ya que un buen día aparece con una panza prominente y una explicación incipiente. Agravado por el hecho de que aún no había logrado paliar su deseo sexual con la susodicha, la libido se convirtió en cólera y así el individuo estalló.
Con un mar de dudas y expuesto a la vergüenza popular José escuchó en un sueño lo que deseaba escuchar: “Joseph: ese niño es hijo del Espíritu Santo”, una especie de “Pombero” hebreo, que embaraza las jóvenes inocentes mientras descansan en la siesta. Este hecho, sumado a la inexistencia por esos días de peritos himenólogos, terminan de devolverle la paz al futuro papá putativo y presente carpintero digno.
En cuanto al día del natalicio hay discrepancias entre los eruditos en el tema, pero la iglesia se encargó de que se festeje, por una especie de decreto, el veinticinco de diciembre.
La voz del pueblo hizo su eficaz trabajo y los hechos divinos se apoderaron de los sucesos posteriores.
El mismo día del bautismo una paloma se acerca al joven y le descarga su cloaca en el rostro. Este hecho en los días que corren hubiera preocupado a los presentes por la posibilidad de una salmonelosis o hasta una psitacosis, pero en aquellos días no hizo mas que afianzar el hecho de que estaban ante la compañía del Mesías.
Su vida está llena de adjudicaciones milagrosas, de las que puedan imaginarse y otras dignas de Julio Verne.
Pero el hecho más importante y que dejaría la mayor trascendencia ocurre al final de su vida.
Luego de una de tantas reuniones que mantenía con los apóstoles y su novia, Jesús es raptado al día siguiente producto de una traición.
Lo que sigue es tema conocido, la corona de espinas, las burlas, la pesada cruz, los azotes, etc.
Una vez crucificado junto con otros reos, después de un par de duros días, al fin muere.
Aquí ocurre el acontecimiento más importante y que marcaría la conducta religiosa de gran parte de la humanidad.
En las narices de todos y en las sospechas de nadie, por la noche, alguien más astuto que todos, a mi parecer, baja el cuerpo del treintañero y lo hace desaparecer. Este hecho colgaría automáticamente réplicas de dicha cruz en el pescuezo del setenta por ciento de la humanidad por los siguientes días de la historia.
Creo realmente que Jesús fue un verdadero líder, carismático, revolucionario, y que murió por un ideal, como otros grandes lo han hecho, pero a veces me pongo a pensar y cuantas cosas se hubieran evitado si ese cazador de talentos fúnebres no hubiese escondido la osamenta.
Con un mar de dudas y expuesto a la vergüenza popular José escuchó en un sueño lo que deseaba escuchar: “Joseph: ese niño es hijo del Espíritu Santo”, una especie de “Pombero” hebreo, que embaraza las jóvenes inocentes mientras descansan en la siesta. Este hecho, sumado a la inexistencia por esos días de peritos himenólogos, terminan de devolverle la paz al futuro papá putativo y presente carpintero digno.
En cuanto al día del natalicio hay discrepancias entre los eruditos en el tema, pero la iglesia se encargó de que se festeje, por una especie de decreto, el veinticinco de diciembre.
La voz del pueblo hizo su eficaz trabajo y los hechos divinos se apoderaron de los sucesos posteriores.
El mismo día del bautismo una paloma se acerca al joven y le descarga su cloaca en el rostro. Este hecho en los días que corren hubiera preocupado a los presentes por la posibilidad de una salmonelosis o hasta una psitacosis, pero en aquellos días no hizo mas que afianzar el hecho de que estaban ante la compañía del Mesías.
Su vida está llena de adjudicaciones milagrosas, de las que puedan imaginarse y otras dignas de Julio Verne.
Pero el hecho más importante y que dejaría la mayor trascendencia ocurre al final de su vida.
Luego de una de tantas reuniones que mantenía con los apóstoles y su novia, Jesús es raptado al día siguiente producto de una traición.
Lo que sigue es tema conocido, la corona de espinas, las burlas, la pesada cruz, los azotes, etc.
Una vez crucificado junto con otros reos, después de un par de duros días, al fin muere.
Aquí ocurre el acontecimiento más importante y que marcaría la conducta religiosa de gran parte de la humanidad.
En las narices de todos y en las sospechas de nadie, por la noche, alguien más astuto que todos, a mi parecer, baja el cuerpo del treintañero y lo hace desaparecer. Este hecho colgaría automáticamente réplicas de dicha cruz en el pescuezo del setenta por ciento de la humanidad por los siguientes días de la historia.
Creo realmente que Jesús fue un verdadero líder, carismático, revolucionario, y que murió por un ideal, como otros grandes lo han hecho, pero a veces me pongo a pensar y cuantas cosas se hubieran evitado si ese cazador de talentos fúnebres no hubiese escondido la osamenta.
Rey de la manzana verde
Fueron noches de clorhidrato, mañanas de bicarbonato, tópicos de permanganato y aquel anhelo de convertirte en un frío heterosexual, galardón que lograste con la llegada de la manzana verde, ganándome por la unidad.
Porque ha sido un lustro entretenido desde aquel tres del uno.
Porque fueron dos años sin un ceño fruncido en Rock & Rohde.
Porque de un modo autodestructivo das mas de lo que tenes.
Porque todo lo logras con esa contagiosa sonrisa de ortodoncia pendiente.
Porque no haberte conocido hubiera sido un privilegio que solo los infelices se pueden dar.
Porque ha sido un lustro entretenido desde aquel tres del uno.
Porque fueron dos años sin un ceño fruncido en Rock & Rohde.
Porque de un modo autodestructivo das mas de lo que tenes.
Porque todo lo logras con esa contagiosa sonrisa de ortodoncia pendiente.
Porque no haberte conocido hubiera sido un privilegio que solo los infelices se pueden dar.
Libia
Barack Hussein Obama, propietario inimputable del pacifico galardón que Estocolmo le otorgara ha decidido una vez más bombardear los suburbios del mundo.
Cuando el cielo sea moteado por el descartable recurso letal que representan los misiles, habrá ocurrido una vez más un absurdo asesinato en manos de un despótico estado sicario.
El efímero abdomen lustroso de estos proyectiles arrasará con buena parte de este descarriado pueblo con el consentimiento lacayo de las Naciones Unidas.
¿Acaso guarda relación el retroactivo sexo bucal de la becaria hacia el ex presidente con la bélica decisión de la secretaria de estado? De ser así deberíamos tratar de ser más fieles.
Decididamente prefiero las antiguas batallas de móvil pasional.
-No lo vamos a permitir!- Afirmó el actual emperador, miembro de una minoría segregada históricamente con epicentro en el país que gobierna.
Aniquile Obama, usted es incapaz de sorprenderme por estos días.
Genocidio Neuronal
Es Fidel Castro uno de los últimos grandes ideólogos que la historia nos ha regalado. No vendrán ya nunca más con su estirpe. Con su fin justificando los medios echó a patadas a un traidor y clausuró para siempre el burdel que el imperio merodeaba cada vez que sus fofas mujeres de posguerra no conseguían despertar deseo.
Cuando Ronald Reagan decidió desmontar el caballo de madera que Hollywood le proveía para cambiar Celuloide por Capitolio y Los Ángeles por Washington DC no imaginaba que estaba marcando una tendencia que sería imitada por países de agnosticismo político.
En tiempos donde el genocidio neuronal que la globalización cataliza vuelve imbéciles a electores y elegidos, este sistema de reclutamiento de sufragios es sin duda el chaparrón en el suelo ya mojado.
¿Imaginaba Palito Ortega cuando a la vuelta del Club del Clan la dictadura arrasaba con toda una generación de pibes, mientras él cantaba canciones de mujeres despeinadas, que iba a ser gobernador de la provincia limonera?
¿Acaso la bandera a cuadros que agitaban al Lole en Le Mans susurraba en su oído su posterior vocación por la política?
¿Se veía Daniel Scioli, cuando se deslizaba como un rayo sobre el pelo de agua, décadas mas tarde en un abrazo partido con Néstor Kirchner?
¿Fue Luis Juez humorista o algo por el estilo? Este blend de Mole Moli y Cacho Buenaventura tiene que traer algo escondido.
¿Qué será de Ricky Maravilla por estos días y que sería de los salteños si su proyecto de gobierno se hubiese llevado a cabo?
¿Sabría Hermes Binner que su prestigiosa carrera caería de bruces el día que un achaparrado personaje cómico (dueño del treinta y tres por ciento del trío MIDACHI y que pasa la mitad de su vida disfrazado de mujer, en parte por causar gracia y en parte por un Edipo mal curado) acepte la propuesta del dueño de la Correspondencia argentina?
Creo que aún no es tarde para resembrar el germen de la ideología, en todo caso tendremos que ser pocos, tendremos que ser autodidactas, tendremos que ser verosímiles y tendremos que hacerlo con celeridad, pues en este circo caníbal, pestilento y egoísta nadie lo va a hacer por nosotros.
Cuando Ronald Reagan decidió desmontar el caballo de madera que Hollywood le proveía para cambiar Celuloide por Capitolio y Los Ángeles por Washington DC no imaginaba que estaba marcando una tendencia que sería imitada por países de agnosticismo político.
En tiempos donde el genocidio neuronal que la globalización cataliza vuelve imbéciles a electores y elegidos, este sistema de reclutamiento de sufragios es sin duda el chaparrón en el suelo ya mojado.
¿Imaginaba Palito Ortega cuando a la vuelta del Club del Clan la dictadura arrasaba con toda una generación de pibes, mientras él cantaba canciones de mujeres despeinadas, que iba a ser gobernador de la provincia limonera?
¿Acaso la bandera a cuadros que agitaban al Lole en Le Mans susurraba en su oído su posterior vocación por la política?
¿Se veía Daniel Scioli, cuando se deslizaba como un rayo sobre el pelo de agua, décadas mas tarde en un abrazo partido con Néstor Kirchner?
¿Fue Luis Juez humorista o algo por el estilo? Este blend de Mole Moli y Cacho Buenaventura tiene que traer algo escondido.
¿Qué será de Ricky Maravilla por estos días y que sería de los salteños si su proyecto de gobierno se hubiese llevado a cabo?
¿Sabría Hermes Binner que su prestigiosa carrera caería de bruces el día que un achaparrado personaje cómico (dueño del treinta y tres por ciento del trío MIDACHI y que pasa la mitad de su vida disfrazado de mujer, en parte por causar gracia y en parte por un Edipo mal curado) acepte la propuesta del dueño de la Correspondencia argentina?
Creo que aún no es tarde para resembrar el germen de la ideología, en todo caso tendremos que ser pocos, tendremos que ser autodidactas, tendremos que ser verosímiles y tendremos que hacerlo con celeridad, pues en este circo caníbal, pestilento y egoísta nadie lo va a hacer por nosotros.
Naturaleza de la amistad
No estamos preparados para la soledad.
El mecanismo de fecundación cruzada que posibilita nuestra persistencia como especie, defiende esta afirmación.
Pese a todo hay gente que está sola en el mundo, y por más que mi deseo no llegue más allá que el aliento rancio que producen estas palabras a la deriva de un movimiento inercial negativamente acelerado, no dejaré de promocionar que los homínidos son individuos de comportamiento social.
El hermano del corazón, amigo del grupo y factor, se concibe mediante complejos procesos de selección, que consisten en sucesivos escrutinios, mutuos e inconscientes, y, que arrojan una vez consumada la relación delirios de felicidad.
El que se meta en problemas por un amigo, ha sorteado exitosamente las vallas del camino hacia la amistad y deberá estar preparado a los embates de su pareja.
El que crea que no existe la amistad entre géneros, está parcialmente equivocado.
El que asegura que puede prescindir de la amistad, no peca por vanidoso, peca por infeliz.
El mecanismo de fecundación cruzada que posibilita nuestra persistencia como especie, defiende esta afirmación.
Pese a todo hay gente que está sola en el mundo, y por más que mi deseo no llegue más allá que el aliento rancio que producen estas palabras a la deriva de un movimiento inercial negativamente acelerado, no dejaré de promocionar que los homínidos son individuos de comportamiento social.
El hermano del corazón, amigo del grupo y factor, se concibe mediante complejos procesos de selección, que consisten en sucesivos escrutinios, mutuos e inconscientes, y, que arrojan una vez consumada la relación delirios de felicidad.
El que se meta en problemas por un amigo, ha sorteado exitosamente las vallas del camino hacia la amistad y deberá estar preparado a los embates de su pareja.
El que crea que no existe la amistad entre géneros, está parcialmente equivocado.
El que asegura que puede prescindir de la amistad, no peca por vanidoso, peca por infeliz.
Apósitos
Dicen que hasta el río más largo, voluminoso y torrentoso no tarda más de tres semanas en renovar hasta su última gota.
Como es de entender entonces, que un corazón averiado puede considerar a este tiempo como una burla sanitaria a pesar del insignificante hemo-caudal que hay a su cargo.
El corazón carga un afecto que necesariamente debe ser entregado en tiempo y forma, cuando por alguna cuestión dicho expendio no se lleva a cabo, entonces se pierde ese calor, pues el amor es un producto altamente perecedero.
Pero la vida sabe cosas que nosotros ignoramos, y en un enjambre de crisis, desengaños, pérdidas y fracturas expuestas en la conciencia, nos regala lo impensado.
Pura timba nomás.
Apósitos que nada tienen que ver con la industria farmacéutica.
Y así es que cuando la vi reconocí al instante varias coincidencias gesticulares y faciales con su molde paterno.
Luego de familiarizarme un buen rato con su rostro y con su ángel fui perdiendo esa sensación de similitud.
No volví a sentirla nunca más.
Luego de un buen rato, me levantó la mirada y me sonrió.
Como es de entender entonces, que un corazón averiado puede considerar a este tiempo como una burla sanitaria a pesar del insignificante hemo-caudal que hay a su cargo.
El corazón carga un afecto que necesariamente debe ser entregado en tiempo y forma, cuando por alguna cuestión dicho expendio no se lleva a cabo, entonces se pierde ese calor, pues el amor es un producto altamente perecedero.
Pero la vida sabe cosas que nosotros ignoramos, y en un enjambre de crisis, desengaños, pérdidas y fracturas expuestas en la conciencia, nos regala lo impensado.
Pura timba nomás.
Apósitos que nada tienen que ver con la industria farmacéutica.
Y así es que cuando la vi reconocí al instante varias coincidencias gesticulares y faciales con su molde paterno.
Luego de familiarizarme un buen rato con su rostro y con su ángel fui perdiendo esa sensación de similitud.
No volví a sentirla nunca más.
Luego de un buen rato, me levantó la mirada y me sonrió.
miércoles, 11 de abril de 2012
Segregación Artificial
Existe una segregación generalizada en las sociedades que en la mayoría de los casos se sostienen de arengas.
Se desconocen en absoluto modo los parámetros taxonómicos en los que la biología decide diferenciar y de un modo ignorante y estúpido se elijen caracteres absurdos y visibles al ojo mas miope para la paja y el trigo poder separar. Aún cuando integran la misma especie.
De forma similar he pecado y pecaré por no saber tratar al sexo que me parió. Pura soberbia nomás. Puro desconocimiento también, pues no he logrado aprender absolutamente nada en lo que respecta al sexo embarazable durante todos estos largos y pedantes años.
No comprendo porque no entiendo, y no entiendo porque nunca intenté comprender.
Pues soy portador sano de un enfermo machismo.
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